Cuando sea la madruga

y me cantes ese crisol

de canciones enraizadas

dentro tuya, en tu interior

naufrago de tu piel;

allí, enciérrame en el molde

con el fuego de un desierto

y alma consumida en versos.

Suenas a río subterráneo;

afluente calmado

entorno a las piedras

que giran debajo

y empujan el arco

de tus dedos anestesiados

sobre mi espalda.

Eres la ley sin escribir,

la sustancia invisible,

el recuerdo del fondo,

las palabras escondidas,

un tiempo sin horas,

el ser y el alma,

la locura en movimiento

de los panteones del cuerpo.